В начале мне казалось, что это я пишу книгу. Каждый день, вечером,
после работы и ужина я садился к компьютеру и писал. Иногда писал
много, иногда поменьше, но каждый день. За неделю было написано больше
половины. Писать было на удивление легко, все слова ложились на
свое место, мгновенно выстраивая отличные предложения, абзацы и главы.
К моему удивлению текст, появляющийся на мониторе, практически не
нуждался в редактировании. Я не изменил ни одного предложения, ни
одного слова из тех, что уже набрал, и менять их нужды не было - текст
получался идеальным. То, что что-то не так я понял в начале
второй недели, когда после ужина, сев за компьютер, я, вместо того, что
бы зайти в интернет по работе, как я это собирался сделать, вдруг
обнаружил себя набирающим текст очередной главы. Не придав этому
особого значения я все же сделал то, что планировал. Но на следующий
день история повторилась почти в точности, только теперь книга отвлекла
меня от общения с другом. Это меня немного насторожило и я решал, что
на следующий день отдохну от нее, схожу с друзьями выпить пива или еще
куда-нибудь. Но когда мой друг позвонил мне и спросил почему я
задерживаюсь, меня передернуло. Я был дома и набирал текст книги. Тогда
я отшутился и сказал, что уже еду. А сам понял, что книга заставляет
меня написать ее. Еще несколько дней я пытался бороться с книгой, но
бесполезно. В конце концов я понял, что мне проще дописать книгу, ведь
оставалось всего несколько глав. Эта книга разошлась довольно
большим тиражом, и дала мне возможно двигаться дальше. Гонорара за не
мне хватило на то, что бы уйти с работы и посвятить себя писательскому
ремеслу... Единственный вопрос, который не дает мне покоя до
сегодняшнего дня это, почему книга выбрала именно меня?
